Recueil d'une allumée au feu de bois

Les oiseaux chantent et le sac est préparé. Bouclé, fermé, ceinturé, il est prêt. Les pies avaient beau voler gentiment dans le jardin, elle fatiguait de toujours lui dire qu’elle s’envolerait un jour elle aussi. Mais qu’il n’y aurait pas de migration pour elle. Qu’elle ne reviendrait du tout DU TOUT. Et lui qui ne l’écoutait que d’une oreille qui bourdonnait mais ne faisait pas de miel. Alors, elle décida de faire le pas ce jour là : elle déboucha un bon pot de fleurs liquide et en répandit sur ses cravates et ses chemises préférées (la couleur du lin allait véritablement bien avec celle du miel) et fit son rire de méchante avec la figure du bouffon. Elle étudia quelques moments son chef-d’oeuvre de méchanceté, et laissa tout en plan. Le miel, la cuillère, les bouts de tissu déchirés,… TOUT. Pourvu que son mari comprenne que cela n’allait plus. Et plus du tout pour de vrai.